Es la hora

Cata que los gallos,

según me parece,

dicen que amanece.

Anónimo (Siglo XV)

 

Negar la herejía

siempre nos mantuvo

inertes,

inmóviles,

inacabados.

Chapoteamos en los charcos

que se ahogan en gotas de sudor aniquiladas

cuando exhaustos,

yacemos amortajados.

Nunca llegarán esos ríos

a inundar el alféizar de nuestra mañana

y nuestra alcoba

continuará impregnada

con olores

a jazmines almidonados.

Ya oigo en su colina

el doblar de las campanas

de mis desheredados.

Es la hora.

Despierta, amor,

despierta.

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